Rien n’avait changé, sauf le soleil, un peu plus bas à l’horizon. Sur les montagnes de gravats, les enfants jouaient toujours en poussant de petits cris. Ils étaient une dizaine, aux vêtements déchirés, inconscients des luttes de leurs parents, de leurs sanglots refoulés. Sur les ruines de leur ville, ils jouaient. Ils n’étaient que enfants, crottés, hirsutes, rêveurs. De petits monstres. Un homme, surnommé le Monstre, refuse de parler et attend, en prison, la tenue de son pr