«Il descendait le boulevard Raspail par le trottoir de gauche dans l'ombre froide des immeubles en pierre, à cette heure indécise où les façades de Paris se parent sous le soleil couchant des reflets de l'Orient. Il portait les mêmes vêtements qu'autrefois, une veste froissée sur une chemise havane, un pantalon de flanelle, des mocassins en daim, et il marchait de ce pas lent, préoccupé, qui le distinguait de la foule, jadis, dans les ruelles de Palerme. Et tout reprenait for